Enfado

É que a alma se cansa.

E para e senta.

E mesmo em noites dormidas,

Ela continua em enfado.

Pois m'alma, querido

Só há de ter descanso

Quando, enfim,

Estiver em teus braços.

Da Arte de Escrever

Da arte de escrever,

nada sei.

Sei de mim e desta imensidão

De palavras que carrego

Não como um fardo

Mas como algo que me habita,

Que me ocupa ao ponto de transbordar-me.

Da arte de escrever,

nada sei.

Mas escrevo e me esvazio.

E nesse esvaziar-me

É que transbordo em palavras.

Deixo Estes Versos

Ao amor que jamais terei

Deixo a pureza dos sentimentos bons

A singeleza dos dias calmos

E a simplicidade dos risos fáceis

Deixo a beleza das flores raras

A bondade dos despretensiosos

A lealdade do amigo verdadeiro

E a sinceridade que só as crianças têm

Deixo a eternidade de um amor breve

Que pode ser tão intenso

Quanto os longos amores vividos

Durante uma vida inteira

E, por fim, deixo estes versos,

Que talvez nunca sejam lidos.

Silêncios Mudos

E ao me olhares

Não vendo o meu sorriso

E não ouvindo minhas palavras

Apenas demora-te em meu rosto

Sem que diga nada

Perceberás

E há de ser que ouvirás

Os meus silêncios mudos.

Dúbia

Era esta, mas queria ser outra

Era outra, mas queria ser esta

E nesse vai-e-vem de não quer

Ser o que é,

É que se perdeu

Em meio a tantas

Que não era.

E na ânsia de ser ou esta ou a outra

Seguiu sendo

Sem saber quem era.