Em mim...

Se em mim buscas abraços,

Hás de encontrar afagos.

Se buscas grandes feitos de amor,

Encontrarás pequenos bilhetes na porta da geladeira.

Ah, e se buscas equilíbrio,

Encontrarás, na verdade, calmaria e ventania

Em grandes quantidades.

Se buscas rima, eu desencontro. 

Se buscas descrição, eu rio alto.

Ah, mas se buscas contradições,

Encontrarás, sem dúvida, um oceano repleto delas

Em mim.

Teu Olhar

É que olhando pra você

Pude ver um novo caminho

E sinto que posso trilhá-lo

Apesar do medo que muitas vezes me paralisa

Olhando pra você percebo que posso ser livre

E é na calmaria do teu olhar

Que eu encontro descanso

Fujo de Mim

Fujo de mim

Desse anseio de não ser

Dessa vida que não me cabe

De sonhos que não são meus

De virtudes invisíveis

Dessa vontade de não me conter

Dos medos que me esperam

Dos desejos incontidos

Da escuridão que logo ali me espera

Pois tudo isso está bem aqui

Dentro de mim.

Âmago

Não me engano.

A escuridão que habita em mim

É maior do que se pensa. 

Enfado

É que a alma se cansa.

E para e senta.

E mesmo em noites dormidas,

Ela continua em enfado.

Pois m'alma, querido

Só há de ter descanso

Quando, enfim,

Estiver em teus braços.

Da Arte de Escrever

Da arte de escrever,

nada sei.

Sei de mim e desta imensidão

De palavras que carrego

Não como um fardo

Mas como algo que me habita,

Que me ocupa ao ponto de transbordar-me.

Da arte de escrever,

nada sei.

Mas escrevo e me esvazio.

E nesse esvaziar-me

É que transbordo em palavras.

Deixo Estes Versos

Ao amor que jamais terei

Deixo a pureza dos sentimentos bons

A singeleza dos dias calmos

E a simplicidade dos risos fáceis

Deixo a beleza das flores raras

A bondade dos despretensiosos

A lealdade do amigo verdadeiro

E a sinceridade que só as crianças têm

Deixo a eternidade de um amor breve

Que pode ser tão intenso

Quanto os longos amores vividos

Durante uma vida inteira

E, por fim, deixo estes versos,

Que talvez nunca sejam lidos.

Silêncios Mudos

E ao me olhares

Não vendo o meu sorriso

E não ouvindo minhas palavras

Apenas demora-te em meu rosto

Sem que diga nada

Perceberás

E há de ser que ouvirás

Os meus silêncios mudos.

Dúbia

Era esta, mas queria ser outra

Era outra, mas queria ser esta

E nesse vai-e-vem de não quer

Ser o que é,

É que se perdeu

Em meio a tantas

Que não era.

E na ânsia de ser ou esta ou a outra

Seguiu sendo

Sem saber quem era.

Nudez de Outono

Partiu sem que tivessem percebido

Deu a hora, e foi-se

Não se viu mudança no dia

Mas todos sabem que ele se foi

O sol continuou a brilhar, quente e firme

Mas terá deixado a mesma que ele encontrou ao chegar?

É provável que não

Ele se foi

Começou a secar-lhe as folhas

O vento soprou mais frio

As ruas se encheram de gente

Que alheias a sua partida

Continuaram suas vidas sem mudança alguma

Ele chegou

Começou a cair-lhe as folhas

O vento soprou mais frio

As ruas, ainda cheias de gente

Que alheias a sua chegada

Continuavam suas vidas sem mudança alguma

Ela,

Imóvel em seu lugar, nada podia fazer

Vendo suas folhas secarem, caírem

Por seus movimentos involuntários

Causados pelo soprar do vento frio

Nada podia fazer

Ele chegou

Suas folhas caíram

Seus galhos secaram

As ruas, ainda cheias de gente

Que alheias, continuavam suas vidas

Sem nem reparar na pobre árvore

Que já seca

Apenas chorava

Sua nudez de outono.

O Caos da Alma

Entrou. 

Olhou em volta. 

Viu móveis, roupas, e coisas jogas pelos cantos da sala. 

Caminhou. 

Tropeçou. 

Parou. 

Viu que em tudo havia poeira. 

Uma grossa camada de poeira. 

Ficou horrorizado. 

Sentiu nojo, 

repulsa. 

Caminhou um pouco mais. 

Parou. 

Reconheceu móveis, roupas e coisas jogadas pelos cantos da sala.

Percebeu, por fim, que tudo aquilo era seu. 

A poeira, ele mesmo deixou juntar. 

Ele jogara móveis, roupas, e coisas pelos cantos da sala. 

Andou. 

Parou.

Sentou. 

Tentou negar. 

Não era possível. 

Aqueles móveis, roupas e coisas.

A poeira. 

A sala era sua alma.

Face Oculta

Seguia escondido em faces e falas;

Entre mentiras escancaradas que contava a todos,

E nas quais acreditava piamente.

Oculto em meio a verdades que criou,

Seguiu caminhando na solidão da estrada.

E sempre que encontrava alguém,

Tratava logo de colocar a máscara que melhor lhe servia;

A da mentira desmedida de ser outro e nunca ele.

Pensava: “De que me serve esta casca monótona e leviana, se posso ser quem quero sem dano algum a me causar?”.

Oh, mas que triste escolha esta a dele de ser sempre outro.

Pois, fingia tanto e se iludia que já não sabia

Qual face via no espelho.

Ócio Visceral

Finda-se o desejo de lutar.

Senta-se.

Cruza os braços.

E espera, sem muita esperança

Pela volta do desejo perdido

De finalmente guerrear

Dentro de si

Por si.

E mais nada.